La paix n'existe-elle pas au travers de la guerre ?
Vendredi 26 mars 2010 à 0:48
HELP.
Je m'enfonce. Bientôt, je cesserai d'exister. Et puis ? Rien. Rien du tout.
Je me sens happée par le vide alors qu'il parait que l'on ne peut pas ressentir ce "rien". Simplement rien.
Je me sens happée par le vide alors qu'il parait que l'on ne peut pas ressentir ce "rien". Simplement rien.
Jeudi 11 mars 2010 à 20:41
Alors que le train vacille sur la rouille des rails, le paysage s'offre aux curieux. L'horizon s'étend dans sa robe de printemps frileux, tandis que les champs se couvrent d'une légère laine, entre argent et or. J'observe, distraite, les jupons des saisons se retourner sur les chevilles-porcelaine de la vie. On tourne un page, encore.
Mais l'encre, par transparence, révèle encore quelques verbes. On croirait presque lire un "aimer", au coin, en petit. Le bleu s'efface déjà, de ce côté. Soupir. Bientôt, on oubliera. Et on disparaitra, l'un de l'autre. Des souvenirs reviendront parfois, au détour d'une chanson ou d'un inconnu si ressemblant. On se surprendra à se rappeler ces choses si lointaines, si brumeuses. Ah, oui.
Et aujourd'hui, tandis que le ciel se teinte de ce rose poudrée, tendre, innocent, je verse une larme. Une seule. En silence. J'enterrerai bientôt mes morts, mes petits soldats trépassés. Je n'ai plus la force de repousser la prochaine attaque. Je me laisserai aller contre eux, contre l'odeur forte de la déception. Peut-être que de l'autre côté, les choses seront plus belles ?
Mais l'encre, par transparence, révèle encore quelques verbes. On croirait presque lire un "aimer", au coin, en petit. Le bleu s'efface déjà, de ce côté. Soupir. Bientôt, on oubliera. Et on disparaitra, l'un de l'autre. Des souvenirs reviendront parfois, au détour d'une chanson ou d'un inconnu si ressemblant. On se surprendra à se rappeler ces choses si lointaines, si brumeuses. Ah, oui.
Et aujourd'hui, tandis que le ciel se teinte de ce rose poudrée, tendre, innocent, je verse une larme. Une seule. En silence. J'enterrerai bientôt mes morts, mes petits soldats trépassés. Je n'ai plus la force de repousser la prochaine attaque. Je me laisserai aller contre eux, contre l'odeur forte de la déception. Peut-être que de l'autre côté, les choses seront plus belles ?
"Jaime... C'est un beau prénom."
"Ah ?"
"Oui. En français, tu rajoutes une apostrophe et..."
"Ah ?"
"Oui. En français, tu rajoutes une apostrophe et..."
J'aime.
Samedi 6 mars 2010 à 20:23
Ma vie est insipide.
Je n'écris plus. Je ne photographie plus. Je danse à peine, et si maladroitement.
Et on m'oublie déjà.
Il y a des gens qui écrivent. Il y a des gens qui photographient. Il y a des gens qui dansent. Il y a des gens qui courent. Et il y a des gens qui attendent. Je me laisse vieillir doucement en espérant qu'un jour, il m'arrivera quelque chose. J'observe le bonheur des uns, le malheur des autres et me juge en fonction. Quelle idiotie ! Je mourrai sans âge, sans souvenir, le regret à l'âme. Qui sait ?
Je suis ingrate. Je suis entourée, je suis appréciée, je suis aimée. On me regarde tendrement, affectueusement, respectueusement. Je suis une "fille bien", comme on dit. Une fille sans histoire, qui regarde les gens passer, un sourire aux lèvres, envie contre moquerie. J'ai le profil de ces pâles ombres qui parcourent les couloirs des Ecoles. On me reconnait à peine, le temps de jeter un oeil sur une silhouette déjà à moitié effacée. Peut-être quelques notes du bouquet parfumé s'échappe de mes cheveux mal peignés, rappelant un souvenir. Sans plus. On m'oublie déjà.
"Mais moi, je t'aime !" Oui, je le sais. Et je t'aime, certainement, bien que parfois certains éléments de l'équation m'échappent. Nous nous aimons ; un pluriel à demi défini. Mais qui suis-je, après tout ? Nous finirons certainement par nous oublier, à notre tour, sans trop de regrets. Car tu ne me connais pas. Ou si peu. Je t'offre mes sourires et mes larmes, en espérant quelque part ne jamais à te montrer mes vrais doutes. Parce que tu n'en voudrais qu'à moitié.
Je n'écris plus. Je ne photographie plus. Je danse à peine, et si maladroitement.
Et on m'oublie déjà.