Et si l'amour n'existait pas ?
Lundi 18 mai 2009 à 23:26
Demain matin, je m'en irai. Et personne ne pleurera, car personne ne se souviendra. Un dos, dans le levant, une ombre à peine esquissée, rampant dans le caniveau, sans un regard en arrière.
Et les rires résonneront toujours là-bas, dans la chambre délaissée, craquelée de souvenirs éparpillés et de vieilles photos humides. Une fine pluie sur le passé, un rayon de soleil sur les jours à venir.
Il ne restera pas grand-chose, non. Pas même assez de mélancolie pour pleurer. Juste un petit regret, au coin de l'oeil, hypothétique. Un peut-être, finalement rempli d'espoir. Car l'oubli est peur.
Et que j'aurais aimé que vous vous rappeliez.
Lundi 27 avril 2009 à 0:38
Minuit.
La nuit grince à la fenêtre. Les yeux lourds, je lutte contre le sommeil, montre à la main, aiguilles-baïonnettes. Vous ne m’aurez pas, pas cette nuit, cauchemars fourbes. Pas plus que demain. Je ne fermerai pas la paupière, l’iris effeuillé, la pupille évasive. Je regarderai le plafond sans histoire, accrochée au cou des songes sans visage. Des inconnus peupleront mes nébuleuses, inodores, incolores, impersonnels. Je leur raconterai cette vie d’absence à laquelle ils hocheront-silence. Je hurlerai mes manques et ils souriront d’indifférence. Je les agripperai pour leur transmettre ma détresse et ils me caresseront de suffisance.
L’obscurité est un miroir aux déformations plaisantes. Narcisse d’une autre dimension, je m’offre le plaisir de mourir lentement d’insomnie, la cornée brûlée, le cristallin voilé à force de scruter les incertains sans jamais effleurer les possibles.
La nuit grince à la fenêtre. Les yeux lourds, je lutte contre le sommeil, montre à la main, aiguilles-baïonnettes. Vous ne m’aurez pas, pas cette nuit, cauchemars fourbes. Pas plus que demain. Je ne fermerai pas la paupière, l’iris effeuillé, la pupille évasive. Je regarderai le plafond sans histoire, accrochée au cou des songes sans visage. Des inconnus peupleront mes nébuleuses, inodores, incolores, impersonnels. Je leur raconterai cette vie d’absence à laquelle ils hocheront-silence. Je hurlerai mes manques et ils souriront d’indifférence. Je les agripperai pour leur transmettre ma détresse et ils me caresseront de suffisance.
L’obscurité est un miroir aux déformations plaisantes. Narcisse d’une autre dimension, je m’offre le plaisir de mourir lentement d’insomnie, la cornée brûlée, le cristallin voilé à force de scruter les incertains sans jamais effleurer les possibles.
Mercredi 1er avril 2009 à 9:29
Il reste quelques oreilles pour entendre le murmure des morts. Quelques unes qui frissonnent sous un ciel de plomb, entre les soupirs.
Mais demain, nous aurons oublié. Il ne restera que quelques petits souvenirs épars, photographies et autres. Mais que pourra-t-on encore dire de ce que nous aurons vécu ? Que pourra-t-on encore en raconter ? Déjà les silhouettes s'étiolent, les mots s'effacent, la mémoire se meurt. On me hurle de regarder devant moi au lieu de me confiner à ce qui a été. Pourtant, je ne m'y confine pas. Je regrette simplement l'incapacité de mon cerveau à se rappeler les regards et les horizons. Je regrette simplement de pas être capable de retenir les dates et les événements. Tout s'envole, tout disparait.
Traîtrise.
Lundi 23 février 2009 à 22:21
Au bord de la route, il y avait quelques blocs. Gris. Froids. De grands blocs, oui, d'on ne sait quelle matière qui s'alignaient tristement sur une place sans nom. On regarde au loin, morne plaine, pour tenter de discerner la fin du champ, mais il semblerait que les pierres soient infinies, rappel grimaçant du massacre. Car chacun de ces blocs n'est autre que la figuration quantitative des morts, asphyxiés, gazés, fusillés, tiraillés par la faim, emmenés par la maladie,... C'est un mémorial en souvenir de ceux qui ont porté la marque d'une religion à une époque malheureuse. Un nom, un signe, un culte. Et les blocs continuent de s'élancer, là où le regard ne porte plus, pour marquer l'horreur humaine, cette boucherie infâme, Holocauste.
Les tombes s'avancent dans l'ombre de jour nuageux, ôde aux morts d'un autre temps.
Du haut coulent quelques larmes gelées. Goutte, goutte, goutte. Souvenirs hantés.
Les formations de glace contre les angles osseux dessinent des corps inertes contre les mémoires.
Berlin, février 2009.
Le mémorial de la Shoah.
Sans jamais oublier tous les autres qui sont morts, ceux qu'on n'oublie souvent, qui ne portaient pas une quelconque marque du judaïsme mais qui avait commis comme seul crime d'être différent d'un pseudo-modèle. Une pensée, oui, pour ces corps anonymes qui ne demandent qu'une tombe.
Le mémorial de la Shoah.
Sans jamais oublier tous les autres qui sont morts, ceux qu'on n'oublie souvent, qui ne portaient pas une quelconque marque du judaïsme mais qui avait commis comme seul crime d'être différent d'un pseudo-modèle. Une pensée, oui, pour ces corps anonymes qui ne demandent qu'une tombe.