Nuit estivale. L'air doux est fruitée, comme une douce mélopée
syncopée. L'herbe frissonne, les parfums foisonnent, et ta silhouette
pâle s'endort sur les pétales des roses froissées.
Eléa, mon
amour. Tes lèvres soupirent encore le cœur palpitant de la vie, comme
une promesse sucrée. Je suis à ton chevet, belle dame, alors que tes
yeux se ferment doucement. Tes fines mains caressent les miennes,
tendresse feutrée. Un ange aux ailes repliés, muet dans l'éternité d'un
instant.
La mort.
Eléa, ma douce damnation. Mes doigts courent
sur ton sein teinté de rouge, alors que je range ma dague. Ta longue
robe chatoyante s'empoisse de cette vie qui te quitte, volant à tes
joues leur rose tendre. Mes mains ne tremblent plus, mon cœur s'est
éteint. Par ta disparition, la mienne. Je n'ai existé que par cette
convoitise impossible, par ce trésor intouchable, alors que chaque
seconde d'existence propre m'était ôtée. Je ne regrette rien, souriante
Eléa, si ce n'est le miel de tes mots à mon oreille. J'aurais tout
donné, Eléa pour que nous soyons heureux, mais les gouttes pourpres qui
ruissellent silencieusement de ta gorge blanche ne mentent pas. Nous ne
pouvions pas. Et plutôt que de t'offrir en pâture à la sauvagerie
brusque d'un autre, ma délivrance contre ta peau. Nous aurions dû tout
quitter, douce, avant que le cœur froid de la guerre ne nous emporte,
que les murs ne se brisent et que les os craquent. Tous morts, Eléa,
tous. Et ton corps qui aurait flétri dans une chambre souillée. Jamais.
De cette main, oui, je t'offre l'exil d'une fin apaisée.
Eléa, mon amour.
Eléa, ma chère.
Eléa, ma sœur.
La dague glisse à nouveau contre la peau tachée de sang. Un dernier soupir, tandis que les lys fanent sur les corps immobiles.
Mardi 13 mai 2008 à 15:47
Soupirs.
Par Mardi 13 mai 2008 à 20:34
le et ton texte me pince le coeur, comme à chaque fois, je fonds devant tes mots qui coule tout seul, du genre chocolat liquide, un délice.
Je t'embrasse.
Je t'embrasse.
Par Mardi 13 mai 2008 à 21:54
le C'est si beau comme chaque mot à sa place.
Et cette mort poétique. J'en viendrai à vouloir moi aussi avoir le sein tranché.
Et cette mort poétique. J'en viendrai à vouloir moi aussi avoir le sein tranché.
Par Dimanche 18 mai 2008 à 14:03
le A lire tes mots, comme d'habitude, on frissone.
Par Mercredi 21 mai 2008 à 20:50
le Lire ces mots à peine 24 heures après avoir perdu un être cher... C'est. C'est à rester sans voix. C'est la gorge qui serre, qui pique et se tord. Ce sont les mains qui tremblent et tappent n'importe quoi sur un clavier. Sûrement pour évacuer.
Par Lundi 7 juin 2021 à 10:15
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La faiblesse, je me doit de la mettre en musique, je te montrerais.