Au clair de la Lune, mon ami Pierrot.
Lorsque l'on sort des salles de classe, il fait nuit. Nuit, nuit, encre et brume. On entend lointainement le remous de la pluie sur l'ardoise, le vent glissant sur les visages échaudés. Perché à la branche d'une étoile, un rêve qui s'étiole dans l'horizon glacé.
Brumes et vapeurs à l'automne mourant.