La blanche froidure de l’hiver se couvre d’une cape pourpre. Royal, c’est l’hybride qui s’avance : une machine, cœur de ferraille, crachant le feu et la mort. Quelques cris, tasses fêlées au thé sombre, et déjà les chaînes se referment sur le cœur.
Fleur de lotus brisée. Muse drapée-vert s’écroule dans l’étang froissé. L’hiver tombe lentement, manteau lourd, sur les rêves du poète. Qui murmure encore le mot floraison, sous les cendres moites, wet blossom ?
Vois ! Déjà la soie des vergers se plisse, les écorces se rident. Le silence tombe, révolution-velours. Le temps se fige sur le mutisme des visages anonymes ; l’histoire n’est pas l’affaire des inconnus, mais des poings levés.
Alors les dieux quittent les jardins abandonnés et les yeux hagards pour se glisser dans le lit dans héros, mains sanglantes, amants passionnés. La neige-pétales, au compte-goutte, embrasse les ombres capricieuses ; minuit, l’heure de l’oubli.
Fleur de lotus brisée. Muse drapée-vert s’écroule dans l’étang froissé. L’hiver tombe lentement, manteau lourd, sur les rêves du poète. Qui murmure encore le mot floraison, sous les cendres moites, wet blossom ?
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